Tilpassede lydbøker på engelsk. OM

O.Henry
(Oversettelse av Darouzes)

SISTE SIDE

I en liten blokk vest for Washington Square ble gatene forvirret og brøt opp i korte strimler kalt gjennomfartsveier. Disse passasjene danner merkelige vinkler og buede linjer. En gate der krysser seg selv to ganger. En viss kunstner klarte å oppdage en svært verdifull eiendom ved denne gaten. Tenk deg at en butikkplukker med en regning for maling, papir og lin møter seg selv der, på vei, uten å motta en eneste krone av regningen!

Og slik kom kunstfolk over det særegne kvarteret Greenwich Village på jakt etter nordvendte vinduer, tak fra 1700-tallet, nederlandske lofter og billig husleie. Så flyttet de dit noen få tinnkrus og en kopp eller to fra Sixth Avenue og grunnla en «koloni».

Sue og Jonesys studio lå på toppen av et tre-etasjers murhus. Jonesy er en diminutiv av Joanna. Den ene kom fra Maine, den andre fra California. De møttes ved table d'hôte på en restaurant i Eighth Street og fant ut at deres syn på kunst, endivesalat og moteriktige ermer var ganske det samme. Som et resultat oppsto et felles studio. Dette var i mai. I november gikk en ugjestmild fremmed, som legene kaller lungebetennelse, usynlig rundt i kolonien og rørte på det ene eller det andre med de iskalde fingrene. Langs østsiden gikk denne morderen frimodig og drepte dusinvis av ofre, men her, i labyrinten av trange, mosekledde smug, trasket han fot for fot.

Mr. Lungebetennelse kunne ikke kalles en galant gammel herre. En petite jente, anemisk fra California zephyrs, kunne neppe betraktes som en verdig motstander for den tykke, gamle tosken med røde never og kortpustethet. Imidlertid slo han henne ned, og Jonesy lå urørlig på den malte jernsengen og så gjennom den grunne rammen til det nederlandske vinduet på den blanke veggen til nabohuset i murstein.

En morgen kalte den opptatte legen Sue inn i korridoren med en bevegelse av de raggete grå øyenbrynene sine.

"Hun har én sjanse ... vel, la oss si, mot ti," sa han og ristet av seg kvikksølvet i termometeret. – Og bare hvis hun selv vil leve. Hele farmakopéen vår vil miste sin mening dersom folk begynner å handle i bedemannens interesse. Den lille damen din har bestemt seg for at hun aldri vil bli bedre. Hva tenker hun på?

Hun... hun ville male Napolibukta.

Med maling? Tull! Er det noe på sjelen hennes som virkelig er verdt å tenke på - for eksempel en mann?

Vel, da ble hun bare svekket, bestemte legen. – Jeg skal gjøre alt jeg kan gjøre som representant for vitenskapen. Men når pasienten min begynner å telle vognene i begravelsesfølget sitt, slår jeg femti prosent av den helbredende kraften til medisinen. Hvis du kan få henne til å spørre enda en gang hvilken ermestil som vil bli brukt i vinter, garanterer jeg deg at hun vil ha en av fem sjanser i stedet for en av ti.

Etter at legen dro, løp Sue inn på verkstedet og gråt inn i en japansk papirserviett til den var helt gjennomvåt. Så gikk hun tappert inn på Jonesys rom med et tegnebrett og plystret ragtime.

Johnsy lå med ansiktet vendt mot vinduet, knapt synlig under teppene. Sue sluttet å plystre og trodde Johnsy hadde sovnet.

Hun satte opp tavlen og begynte på en blekktegning av magasinhistorien. For unge kunstnere er veien til kunst brolagt med illustrasjoner til magasinhistorier, som unge forfattere baner vei til litteraturen med.

Mens hun skisserte figuren til en cowboy fra Idaho i elegante hesteskobukser og en monokel for historien, hørte Sue en stille hvisking, gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt til sengen. Jonesys øyne var åpne. Hun så ut av vinduet og telte – telte bakover.

"Tolv," sa hun, og litt senere: "elleve," og så: "ti" og "ni," og så: "åtte" og "sju", nesten samtidig.

Sue så ut av vinduet. Hva var det å telle? Alt som var synlig var en tom, kjedelig gårdsplass og den blanke veggen til et murhus tjue skritt unna. En gammel, gammel eføy med knudret stamme, råtten ved røttene, vevde opp halve murveggen. vegg. Høstens kalde pust rev bladene fra vinstokkene, og grenenes nakne skjelett klynget seg til de smuldrende mursteinene.

Hva er det, kjære? - spurte Sue.

"Seks," svarte Jonesy, knapt hørbar. Nå flyr de raskere rundt. For tre dager siden var det nesten hundre av dem. Hodet mitt snurret for å telle. Og nå er det enkelt. En annen har fløyet. Nå er det bare fem igjen.

Hva er fem, kjære? Fortell din Sudie.

Listjev. På eføyen. Når det siste bladet faller, dør jeg. Jeg har visst dette i tre dager nå. Har ikke legen fortalt deg det?

Det er første gang jeg hører slikt tull! – Sue svarte med storslått forakt. – Hva kan bladene på den gamle eføyen ha å gjøre med at du blir bedre? Og du elsket den eføyen så mye, din stygge jente! Ikke vær dum. Hvorfor, akkurat i morges fortalte legen meg at du snart ville bli frisk...unnskyld meg, hvordan sa han det?..at du har ti sjanser mot en. Men dette er ikke mindre enn hva hver enkelt av oss har her i New York når du kjører trikk eller går forbi et nytt hus. Prøv å spise litt buljong og la Sudie fullføre tegningen slik at hun kan selge den til redaktøren og kjøpe vin til den syke jenta hennes og svinekoteletter til seg selv.

«Du trenger ikke kjøpe mer vin,» svarte Jonesy og så intenst ut av vinduet. – En annen har fløyet. Nei, jeg vil ikke ha kjøttkraft. Så det gjenstår bare fire. Jeg vil se det siste bladet falle. Da dør jeg også.

Jonesy, kjære," sa Sue og lente seg over henne, "vil du love meg å ikke åpne øynene dine og ikke se ut av vinduet før jeg er ferdig med å jobbe?" Disse illustrasjonene må jeg levere i morgen. Jeg trenger lys, ellers ville jeg trukket ned gardinen.

Vasker du ikke maleriet ditt i det andre rommet? – spurte Jonesy kaldt.

"Jeg vil gjerne sitte med deg," sa Sue. - Og dessuten vil jeg ikke at du skal se på disse dumme bladene.

Fortell meg når du er ferdig," sa Jonesy og lukket øynene, blek og ubevegelig som en falt statue, "fordi jeg vil se det siste bladet falle." Jeg er lei av å vente. Jeg er lei av å tenke. Jeg vil frigjøre meg fra alt som holder meg - å fly, å fly lavere og lavere, som et av disse stakkars, slitne bladene.

"Prøv å sove," sa Sue. - Jeg trenger å ringe Berman, jeg vil male ham som en eremitt gullgraver. Jeg vil være der et minutt på det meste. Se, ikke rør deg før jeg kommer.

Old Man Berman var en kunstner som bodde i første etasje under studioet deres. Han var allerede over seksti, og skjegget hans, helt i krøller, som Michelangelos Moses, falt ned i hodet hans som en satire på kroppen til en dverg. I kunsten var Berman en fiasko. Han skulle alltid skrive et mesterverk, men han begynte ikke engang på det. I flere år hadde han ikke skrevet annet enn skilt, annonser og lignende for å tjene penger. Han tjente litt penger ved å posere for unge artister som ikke hadde råd til profesjonelle modeller. Han drakk tungt, men snakket likevel om sitt fremtidige mesterverk. Ellers var han en hissig gammel mann som hånet all sentimentalitet og så på seg selv som vakthund, spesielt tildelt å vokte to små artister.

Sue fant at Berman luktet sterkt av einebær i det mørke skapet hans i underetasjen. I det ene hjørnet sto et urørt lerret på et staffeli, klar til å motta de første berøringene av et mesterverk. Sue fortalte den gamle mannen om Jonesys fantasi og om hennes frykt for at hun, lett og skjør som et blad, ville fly fra dem når hennes skjøre forbindelse med verden ble svekket. Den gamle mannen Berman, hvis røde øyne var veldig merkbart rennende, ropte og hånet slike idiotiske fantasier.

Hva! - han ropte. – Er slik dumhet mulig – å dø fordi det faller blader fra den fordømte eføyen! Første gang jeg har hørt! Nei, jeg vil ikke posere for din idiote eremitt. Hvordan lar du henne fylle hodet med sånt tull? Å, stakkars lille frøken Jonesy!

Hun var veldig syk og svak, sa Sue, og feberen ga henne alle mulige sykelige fantasier. Vel, herr Berman, hvis du ikke vil posere for meg, så ikke gjør det. Men jeg synes fortsatt at du er en ekkel gammel mann... en ekkel gammel prater

Dette er en ekte kvinne! – ropte Berman. – Hvem sa til deg at jeg ikke vil posere? La oss gå. Jeg blir med deg. I en halvtime sier jeg at jeg vil posere.Dette er ikke stedet for en flink jente som Miss Jonesy å være syk. En dag skal jeg skrive et mesterverk, og vi drar herfra alle sammen. Ja Ja!

Jonesy slumret da de gikk opp. Sue trakk gardinen ned til vinduskarmen og gjorde tegn til Berman om å gå inn i det andre rommet. Der gikk de bort til vinduet og så med frykt på den gamle eføyen. Så så de på hverandre uten å si et ord. Det var kaldt, vedvarende regn blandet med snø. Berman, iført en gammel blå skjorte, satte seg i positur som en gullgraver-eremitt på en veltet tekanne i stedet for en stein.

Neste morgen våknet Sue fra en kort lur og oppdaget at Jonesy stirret på den senkede grønne gardinen med de matte, store øynene.

"Løft henne, jeg vil se henne," kommanderte Jonesy hviskende.

Sue adlød trett.

Og vær så snill å se! Etter øsende regn og skarpe vindkast som ikke ga seg hele natten, var ett eføyblad fortsatt synlig på murveggen - det siste! Fortsatt mørkegrønn ved stilken, men berørt langs de taggete kantene med det gule av forråtnelse og forfall, hang den tappert på en gren tjue fot over bakken.

Dette er den siste, sa Jonesy. – Jeg tenkte at han helt sikkert ville falle om natten. Jeg hørte vinden. Han faller i dag, da dør jeg også.

Kjære, kjære! - sa Sue og senket det slitne hodet ned på puten! - Tenk i det minste på meg hvis du ikke vil tenke på deg selv! Hva vil skje med meg!

Men Jonesy regnet ikke ut. Sjelen, som forbereder seg på en mystisk, fjern reise, blir fremmed for alt i verden. En smertefull fantasi tok Jonesy fullstendig i besittelse, etter at alle trådene som knyttet henne til livet og mennesker ble brutt etter hverandre.

Dagen gikk, og selv i skumringen så de et enkelt eføyblad henge på stilken mot murveggen som bakteppe. Og så, med mørkets begynnelse, steg nordavinden igjen, og regnet banket kontinuerlig på vinduene og rullet ned fra det lave nederlandske taket.

Så snart det var daggry, beordret den nådeløse Jonesy at gardinen skulle heves igjen.

Eføybladet var der fortsatt.

Johnsy lå der lenge og så på ham. Så ringte hun Sue, som varmet kyllingbuljong til henne på en gassbrenner.

Jeg var en dårlig jente, Sudie," sa Jonesy. "Det siste bladet må ha blitt liggende på grenen bare for å vise meg hvor ekkel jeg var." Det er synd å ønske seg selv døden. Nå kan du gi meg litt buljong, og så melk og portvin... Skjønt nei: ta meg først et håndholdt speil, og dekk meg så med puter, så skal jeg sitte og se på at du lager mat.

En time senere sa hun:

Sudie, jeg håper å male Napolibukta en dag.

Legen kom på ettermiddagen, og Sue fant en unnskyldning for å ta ham med inn i gangen.

Sjansene er like, sa legen og ristet på Sues tynne, skjelvende hånd. – Med godt stell vil du vinne. Og nå må jeg besøke en annen pasient i underetasjen. Hans etternavn er Berman. Han ser ut til å være en kunstner. Også lungebetennelse. Han er allerede en gammel mann og veldig svak, og angrepet er alvorlig. Det er ikke noe håp, men i dag blir han sendt til sykehuset, hvor han vil trives bedre.

Dagen etter sa legen til Sue:

Hun er utenfor livsfare. Du vant. Nå er ernæring og omsorg alt.

Samme dag, om kvelden, gikk Sue opp til sengen der Jonesy lå, og strikket glad et knallblått, helt ubrukelig skjerf, og klemte henne med den ene armen – sammen med puten.

"Jeg må fortelle deg noe, hvit mus," begynte hun. Mr. Berman døde i dag på sykehus av lungebetennelse. Han var bare syk i to dager. Om morgenen den første dagen fant dørvakten Berman på gulvet på rommet sitt, liggende bevisstløs. Skoene hans og alle klærne hans var gjennomvåte og var kalde som is. Ingen kunne forstå hvor han gikk ut den forferdelige natten. Så fant de en lykt som fortsatt brant, en stige som var flyttet fra sin plass, flere forlatte pensler og en palett med gul og grønn maling. Se ut av vinduet, kjære, på det siste eføybladet. Ble du ikke overrasket over at han ikke skjelver eller beveger seg i vinden? Å, kjære, dette er Bermans mesterverk - han skrev det den kvelden det siste bladet falt.
====================

I ET LITE DISTRIKT vest for Washington Square har gatene gått amok og brutt seg opp i små striper kalt "steder". Disse "stedene" lager rare vinkler og kurver. En gate krysser seg selv en gang eller to. En kunstner oppdaget en gang en verdifull mulighet i denne gaten. Tenk deg at en samler med en regning for maling, papir og lerret, når han krysser denne ruten, plutselig skulle møte seg selv komme tilbake, uten at en krone er betalt på konto!

Så til den sjarmerende gamle Greenwich Village kom kunstfolket snart på jakt etter nordvinduer og gavler fra det attende århundre og nederlandske lofter og lav husleie. Så importerte de noen tinnkrus og en gnagskål eller to fra Sixth Avenue, og ble en «koloni».

På toppen av en hukete, tre-etasjers murstein hadde Sue og Johnsy sitt studio. "Johnsy" var kjent for Joanna. Den ene var fra Maine, den andre fra California. De hadde møttes ved bordet i en "Delmonico" i åttende gate, og fant deres smak i kunst, sikorisalat og biskopermer så hyggelig at det ble et felles studio.

Det var i mai. I november en kald, usett fremmed, som legen s kalt lungebetennelse, forfulgt om kolonien, berører en her og re med sin iskalde finger. Over på østsiden skred denne herjeren frimodig og slo sine ofre med skår, men føttene hans tråkket sakte gjennom labyrinten av de trange og mosegrodde «stedene».

MR. Lungebetennelse var ikke det du vil kalle en ridderlig gammel herre. En midd av en liten kvinne med blod fortynnet av kaliforniske sefyrer var neppe rettferdig spill for den rødnevede, kortpustede gamle dufferen. Men Johnsy slo han; og hun lå, knapt i bevegelse, på sin malte jernseng og så gjennom de små hollandske vindusrutene på den blanke siden av neste murhus.

En morgen inviterte den travle legen Sue inn i gangen med et raggete, grått øyenbryn.

«Hun har én sjanse inn – la oss si ti,» sa han mens han ristet ned kvikksølvet i det kliniske termometeret sitt. "Og den sjansen er for henne å ville leve. Slik folk har stilt opp på siden av bedemannen får hele farmakopien til å se dumt ut. Den lille damen din har bestemt seg for at hun ikke kommer til å bli frisk . Har hun noe på hjertet?"

"Hun - hun ville male Napolibukta en dag," sa Sue.

"Maling? - jøss! Har hun noe på hjertet å tenke på to ganger - en mann, for eksempel?"

"En mann?" sa Sue, med en jøde"-harpe twang i stemmen. "Er en mann verdt - men, nei, doktor; det er ingenting av det slaget."

"Vel, det er svakheten da," sa legen. "Jeg vil gjøre alt vitenskapen, så langt den kan filtrere gjennom innsatsen min, kan oppnå. Men når pasienten min begynner å telle vognene i begravelsesfølget hennes, trekker jeg 50 cent fra medisinens helbredende kraft. Hvis du vil komme til Still ett spørsmål om de nye vinterstilene i kappeermer, jeg skal love deg en én-av-fem sjanse for henne, i stedet for én av ti."

Etter at legen hadde gått, gikk Sue inn på arbeidsrommet og gråt en japansk serviett til en fruktkjøtt. Så svakket hun inn på Johnsys rom med tegnebrettet sitt, plystrende ragtime.

Johnsy lå og gjorde knapt en krusning under sengetøyet, med ansiktet mot vinduet. Hun sluttet å plystre og trodde hun sov.

Hun arrangerte brettet og begynte på en penn-og-blekk-tegning for å illustrere en magasinhistorie. Unge kunstnere må bane vei til kunst ved å tegne bilder til magasinhistorier som unge forfattere skriver for å bane thair wat o Litteratur.

Mens Sue tegnet et par elegante ridebukser og en monokel på figuren til helten, en Idaho comboy, hørte hun en ny lyd, gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt til sengen.

Johnsys øyne var åpne, hun så ut av vinduet og talte - teller bakover.

Tolv, "sa hun, og litt senere, "elleve"; og så "ti", og "ni"; og så "åtte" og "sju" nesten sammen.

Sue så omsorgsfullt ut av vinduet. Hva var det å telle? Det var bare en bar, trist hage å se, og den blanke siden av murhuset tjue fot unna. En gammel, gammel eføyvinranke, knudret og forfallen ved røttene, klatret halvveis oppover murveggen. Høstens kalde pust har slått bladene fra vintreet til skjelettgrenene klynget seg, nesten bare, til de smuldrende mursteinene.

"Hva er det, kjære?" spurte Sue.

"Seks", sa Johney, nesten hviskende. "De" faller raskere nå. For tre dager siden var det nesten hundre. Jeg fikk vondt i hodet å telle dem. Men bøy det "er enkelt. Det går en til. Det er bare fem igjen nå."

"Hva fem, kjære?" Fortell din dommer/"

"Løver. På eføyvintreet. Når den siste faller må jeg også gå. Jeg har visst det i tre dager. Har ikke legen fortalt deg det?

"Å, jeg har aldri hørt om slikt tull," klaget Sue med storslått hån. "Hva har gamle eføyblader å gjøre med at du blir frisk? Og du pleide å elske det vintreet så, din slemme jente. Ikke vær en gåse. Ja, legen fortalte meg i morges at sjansene dine for å bli frisk snart var - la "se nøyaktig hva han sa - han sa at sjansene var ti mot en! Ja, det er nesten like god sjanse som vi har på New York når vi kjører på gatebilene eller går forbi en ny bygning. Prøv å ta litt buljong nå, og la Sudie gå tilbake til tegningen sin, så hun kan selge redaktøren med den, og kjøpe portvin til det syke barnet sitt, og pinnekjøtt for grådige jeg.»

"Du trenger ikke få mer vin," sa Johnsy øynene hennes festet seg ut av vinduet.

"Det går en til. Nei, jeg vil ikke ha buljong. Da er det bare fire igjen. Jeg vil se den siste falle før det blir mørkt. Da går jeg også."

"Johnsy, kjære," sa Sue og bøyde seg over henne, "vil du love meg å holde ypur yees tett og ikke se ut av vinduet før jeg er ferdig med å jobbe? Jeg må levere disse tegningene innen i morgen. Jeg trenger lyset eller jeg ville trekke skyggen ned."

«Kunne du ikke tegne i det andre rommet?» spurte Johny kaldt.

Jeg "vil heller være her ved deg," sa Sue. "Dessuten vil jeg ikke at du skal fortsette å se på de dumme eggebladene."

"Fortell meg så snart du er ferdig," sa Johnsy, lukket øynene og lå hvit og stille som en falt statue, "fordi jeg vil se den siste falle. Jeg er lei av å vente. Jeg er lei av å tenke. Jeg vil slippe taket på alt, og seile ned, ned, akkurat som et av de stakkars, slitne bladene.

"Prøv å sove," sa Sue. "Jeg må kalle Behrmann opp til meg som min modell for den gamle eremittgruvearbeideren. Jeg blir ikke borte et minutt. Ikke gråt for beveg deg før jeg kommer tilbake.

Gamle Behrman var en maler som bodde i første etasje under dem. Han var over seksti og hadde et Michael Angelos Moses-skjegg som krøllet seg ned etter at en satyr hørtes langs kroppen til en imper. Behrman var en fiasko i kunsten. Førti år hadde han brukt børsten uten å komme nær nok til å berøre falden av hans elskerinnes kappe. Han hadde alltid vært i ferd med å male et mesterverk, men hadde aldri begynt på det ennå. I flere år hadde han ikke malt noe annet enn nå og da en klatt i bransjen eller reklame. Han tjente litt ved å tjene som modell for de unge kunstnerne i kolonien som ikke kunne betale prisen til en profesjonell. Han drakk gin i overkant, og snakket fortsatt om sitt kommende mesterverk. For øvrig var han en hissig liten gammel mann, som hånet fryktelig over mykhet hos hvem som helst, og som så på seg selv som en spesiell mastiff som ventet på å beskytte de to unge artistene i studioet over.

Sue fant at Behrmann luktet sterkt av einebær i den svakt opplyste hi nedenfor. I det ene hjørnet var et blankt lerret på et staffeli som hadde ventet der i tjuefem år for å motta den første linjen av mesterverket. Hun fortalte ham om Johnsys fancy, og hvordan hun fryktet at hun, faktisk lett og skjør som et blad selv, ville flyte bort når hennes lette grep om verden ble svakere.

Gamle Behrman, med de røde øynene som strittet tydelig, ropte sin forakt og hån for slike idiotiske forestillinger.

"Vass!" han gråt. "Er det folk i verden som er dumt å dø fordi løv faller av fra en forvirret vintreet? Jeg har ikke hørt om noe slikt. Nei, jeg vil ikke være modell for din tulle eremitt-dunderhead. la prikk tullete komme i ære for henne? Ach, prikk stakkars lille frøken Yohnsy."

"Hun er veldig syk og svak," sa Sue, "og feberen har etterlatt sinnet hennes sykelig og fullt av merkelige fantasier. Veldig bra, Mr. Behrman, hvis du ikke bryr deg om å posere for meg, trenger du ikke." Men jeg synes du er en grusom gammel - gammel flibberti-gibbet".

"Du er akkurat som en kvinne!" roper Behrman. "Hvem sa at jeg ikke vil bosse? Fortsett. Jeg kommer med deg. I en halvtime har jeg prøvd å si prikk jeg er klar til å bosse. Gott! det er ikke noe blace i hvilken man så godt som Miss Yohnsy skal ligge syk. En dag skal jeg lage et mesterverk, og alle skal gå unna. Godt! ja.

Johnsy sov da de gikk opp. Sue trakk skyggen ned til vinduskarmen og vinket Behrman inn i det andre rommet. Der inne kikket de fryktelig ut av vinduet på eføyranken. Så så de på hverandre et øyeblikk uten å snakke. Et vedvarende, kaldt regn falt, blandet med snø. Behrman, i sin gamle blå skjorte, tok plass som eremitt-gruvearbeider på en oppovervendt kjele for en stein.

Da Sue våknet fra en times søvn neste morgen, fant hun Johnsy med matt, vidåpne stirrer på den tegnede grønne skyggen.

"Trekk den opp! Jeg vil se," beordret hun hviskende.

Sue adlød sliten.

Men, se! etter piskende regn og voldsomme vindkast som hadde holdt seg gjennom den lange natten, skilte det seg likevel ut mot murveggen ett eføyblad. Det var den siste på vintreet. Fortsatt mørkegrønn nær stilken, men med de taggete kantene farget med gult av oppløsning og forfall, hang den tappert fra en gren omtrent tjue fot over bakken.

"Det er den siste," sa Johnsy. "Jeg trodde den sikkert skulle falle i løpet av natten. Jeg hørte vinden. Den faller i dag, og jeg skal dø samtidig."

"Kjære, kjære!" sa Sue og lente det slitte ansiktet ned mot puten; "tenk på meg, hvis du ikke vil" tenke på deg selv. Hva ville jeg gjort?"

Men Johnsy svarte ikke. Det ensommeste i hele verden er en sjel når den gjør seg klar til å dra på sin mystiske, fjerne reise. Fancyen så ut til å ha henne sterkere ettersom båndene som bandt henne til vennskap og jord ble løsnet.

Dagen bar med seg, og selv gjennom skumringen kunne de se det ensomme eføybladet klamre seg til stilken mot veggen. Og så, med nattens komme, ble nordavinden igjen løsnet, mens regnet fortsatt slo mot vinduene og falt ned fra den lave nederlandske takskjegget.

Da det var lett nok, befalte Johnsy, den nådeløse, at skyggen skulle heves.

Eføybladet var der fortsatt.

Johnsy lå lenge og så på den. Og så ropte hun på Sue, som rørte kyllingbuljongen hennes over gasskomfyren.

"Jeg har vært en dårlig jente, Sudie," sa Johnsy. "Noe har fått det siste bladet til å bli der for å vise meg hvor ond jeg var." Det er synd å ville dø. Du kan komme med litt buljong til meg nå, og litt melk med litt portvin i, og - nei; kom med et håndspeil først; og så pakk noen puter rundt meg, så setter jeg meg opp og ser på at du lager mat."

En time senere sa hun -

"Sudie, en dag håper jeg å male anaplesbukta."

Legen kom på ettermiddagen, og Sue hadde en unnskyldning for å gå inn i gangen da han dro.

"Selv sjanser," sa legen og snakket om Sues tynne, håndhilste i hans. "Med god pleie vil du vinne. Og nå må jeg se en annen sak jeg har nede. Behrman, han heter - en slags en kunstner, tror jeg. Lungebetennelse også. Han er en gammel, svak mann, og angrepet er akutt. Det er ikke noe håp for ham, men han drar til sykehuset i dag for å bli mer komfortabel."

Dagen etter sa legen til Sue: "Hun er utenfor livsfare. Du har vunnet. Ernæring og omsorg nå - det er alt.

Og den ettermiddagen kom Sue til sengen der Johnsy lå, og strikket fornøyd et veldig blått og veldig ubrukelig skulderskjerf i ull, og la den ene armen rundt henne, puter og alt.

"Jeg har noe å fortelle deg, hvit mus," sa hun. ""MR. Behrman døde av lungebetennelse i dag på sykehus. Han venter syk bare to dager. Vaktmesteren fant ham om morgenen den første dagen på rommet hans i underetasjen hjelpeløs av smerte. Skoene og klærne hans var gjennomvåte og iskalde. Og kunne ikke forestille seg hvor han hadde vært på en så forferdelig natt. Og så fant de en lykt, fortsatt tent, og en stige som hadde blitt dratt fra sin plass, og noen spredte børster, og en palett med grønne og gule farger blandet på den, og - se ut av vinduet, kjære, på laseren. eføyblad på veggen. Lurte du ikke på hvorfor det aldri flagret eller beveget seg når vinden blåste? Ah kjære, det er Behrmans mesterverk - Han malte det der natten da det siste bladet falt."

Det siste bladet (av O. Henry)

På toppen av et gammelt murhus i New York hadde to unge malere Sue og Johnsy sitt atelier. De hadde møttes på en billig restaurant og oppdaget snart at selv om karakterene deres var forskjellige, var deres syn på livet og kunsten det samme. En tid senere fant de et rom som egnet seg for atelier og begynte å leve enda mer økonomisk enn før.
Det var i mai. I november gikk en kald, usett fremmed, som legene kalte Lungebetennelse, fra sted til sted i distriktet der de bodde, og rørte folk her og der med de iskalde fingrene. Mr Lungebetennelse var ikke det du vil kalle en snill gammel herre. Det var neppe rettferdig av ham å velge ut en liten kvinne som Johnsy som åpenbart ikke var skikket til å tåle belastningen av lidelsen, men han gjorde det, og hun lå på den smale sengen sin, uten styrke til å bevege seg og så på neste murhus. .
Etter å ha undersøkt Johnsy en morgen kalte legen Sue ut av rommet og ga henne en resept og sa: "Jeg vil ikke skremme deg, men for øyeblikket har hun én sjanse i, la oss si, ti, og den sjansen er for at hun vil leve. Men den lille damen din har bestemt seg for at hun ikke kommer til å bli frisk, og hvis en pasient mister interessen for livet, tar det bort 50 prosent av medisinens kraft.Hvis du på en eller annen måte kunne få henne til å stille ett spørsmål om de nye stilene vinter i hatter, vil jeg love deg en en-av-fem sjanse for henne."
Etter at legen hadde gått, gikk Sue ut i gangen og gråt. Så snart hun klarte å sjekke tårene, gikk hun muntert tilbake inn i rommet og plystret en lystig melodi. Johnsy lå med blikket mot vinduet. Sue trodde at Johnsy sov, og sluttet å plystre. Hun ordnet tegnebrettet sitt og begynte å jobbe. Snart hørte hun en lav lyd, gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt til sengen. Johnsys øyne var vidåpne. Hun så ut av vinduet og talte - teller bakover. "Tolv," sa hun, og litt senere, "elleve," så "ti" og "ni", og så "åtte" " og "syv" nesten sammen.
Sue så ut av vinduet. Hva var det å telle? Det var bare den blanke siden av murhuset tjue fot unna. En gammel vinranke klatret halvveis oppover murveggen. De kalde høstvindene hadde blåst av bladene til den nesten var bar.
"Hva er det, kjære?" spurte Sue.
«Seks,» sa Johnsy nesten hviskende. "De faller fortere nå, jeg kan nesten ikke holde tritt med dem. Det går en til. Det er bare fem igjen nå."
"Hva fem, kjære? Fortell meg."
"Løver. På vinranken. Når den siste går, må jeg også gå. Jeg har visst det i tre dager. Har ikke legen fortalt deg det?
"Hvordan kan legen ha fortalt meg dette tullet?" sa Sue og prøvde å kontrollere stemmen hennes. "Han fortalte meg i morges at sjansene dine var ti mot en. Uansett, la meg fullføre tegningen min slik at jeg kan selge den og kjøpe litt portvin til deg."
"Du trenger ikke kjøpe mer vin," sa Johnsy med blikket fortsatt på vinduet. "Der kommer en til. Det gjenstår bare fire. Jeg vil se den siste falle før det blir mørkt. Da går jeg også.
"Johnsy, kjære," sa Sue og bøyde seg over henne. "Jeg må gå og ringe Behrman for å være min modell. Vil du love meg å holde øynene lukket og ikke se på de bladene før jeg kommer tilbake? Jeg kommer tilbake om et øyeblikk."
"Fortell meg når jeg kan åpne øynene mine," sa Johnsy, "fordi jeg vil se den siste falle. Jeg er lei av å vente. Jeg vil seile ned som et av de stakkars trette bladene."
Gamle Behrman var en maler som bodde i første etasje under dem. Han var over seksti og hadde vært maler i førti år, men han hadde ikke oppnådd noe innen kunst, men han ble ikke skuffet og håpet at han en dag skulle male et mesterverk. I mellomtiden tjente han til livets opphold ved å gjøre forskjellige jobber, og tjente ofte som modell for de unge malerne som ikke kunne betale prisen for en profesjonell. Han mente oppriktig at det var hans plikt å beskytte de to jentene ovenpå.
Sue fant Behrman i det dårlig opplyste rommet hans og fortalte ham om Johnsys fancy, og at hun ikke visste hvordan hun skulle håndtere situasjonen.
"Jeg kan ikke holde henne fra å se på de bladene! Jeg kan bare ikke!" ropte hun ut. "Og jeg kan ikke trekke for gardinene på dagtid. Jeg trenger lyset for arbeidet mitt!"
"Hva!" ropte den gamle. "Hvorfor lar du slike dumme ideer komme inn i hodet hennes? Nei, jeg vil ikke posere for deg! Å, den stakkars lille frøken Johnsy!"
"Veldig bra, Mr. Behrman," sa Sue, "hvis du ikke vil posere for meg, trenger du ikke. Jeg skulle ønske jeg ikke hadde spurt deg. Men jeg synes du er en ekkel gammel - " Og hun gikk mot døren med haken i været.
«Hvem sa at jeg ikke ville posere?» ropte Behrman. «Jeg blir med deg. Dette er ikke et sted for frøken Johnsy å være syk! En dag skal jeg male et mesterverk, og vi går alle bort!
Johnsy sov da de gikk opp. Sue og Behrman så ut av vinduet på vinranken. Så så de på hverandre uten å snakke. Et kaldt regn falt, blandet med snø. De begynte å jobbe...

Det siste bladet (av O. Henry) På toppen av et gammelt murhus i New York hadde to unge malere Sue og Johnsy sitt atelier. De hadde møttes på en billig restaurant og oppdaget snart at selv om karakterene deres var forskjellige, var deres syn på livet og kunsten det samme. En tid senere fant de et rom som egnet seg for atelier og begynte å leve enda mer økonomisk enn før. Det var i mai. I november gikk en kald, usett fremmed, som legene kalte Lungebetennelse, fra sted til sted i distriktet der de bodde, og rørte folk her og der med de iskalde fingrene. Mr Lungebetennelse var ikke det du vil kalle en snill gammel herre. Det var neppe rettferdig av ham å velge ut en liten kvinne som Johnsy som åpenbart ikke var skikket til å tåle belastningen av lidelsen, men han gjorde det, og hun lå på den smale sengen sin, uten styrke til å bevege seg og så på neste murhus. . Etter å ha undersøkt Johnsy en morgen kalte legen Sue ut av rommet og ga henne en resept og sa: "Jeg vil ikke skremme deg, men for øyeblikket har hun én sjanse i, la oss si, ti, og den sjansen er for at hun vil leve. Men den lille damen din har bestemt seg for at hun ikke kommer til å bli frisk, og hvis en pasient mister interessen for livet, tar det bort 50 prosent av medisinens kraft.Hvis du på en eller annen måte kunne få henne til å stille ett spørsmål om de nye stilene vinter i hatter, vil jeg love deg en en-av-fem sjanse for henne." Etter at legen hadde gått, gikk Sue ut i gangen og gråt. Så snart hun klarte å sjekke tårene, gikk hun muntert tilbake inn i rommet og plystret en lystig melodi. Johnsy lå med blikket mot vinduet. Sue trodde at Johnsy sov, og sluttet å plystre. Hun ordnet tegnebrettet sitt og begynte å jobbe. Snart hørte hun en lav lyd, gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt til sengen. Johnsys øyne var vidåpne. Hun så ut av vinduet og talte - teller bakover. "Tolv," sa hun, og litt senere, "elleve," så "ti" og "ni", og så "åtte" " og "sju" nesten sammen. Sue så ut av vinduet. Hva var det å telle? Det var bare den blanke siden av murhuset meter tjue unna. En gammel vinranke klatret halvveis opp murveggen De kalde høstvindene hadde blåst av bladene til den var nesten blottet. "Hva er det, kjære?" spurte Sue. "Seks," sa Johnsy nesten hviskende. "De faller fortere nå, jeg klarer nesten ikke holde tritt med dem. Der går en til. Det er bare fem igjen nå. "" Fem hva, kjære? Fortell meg." "Løver. På vinranken. Når den siste går, må jeg også gå. Jeg har visst det i tre dager. Sa ikke legen det til deg? "Hvordan kan legen ha fortalt meg dette tullet?" sa Sue og prøvde å kontrollere stemmen hennes. "Han fortalte meg i morges at sjansene dine var ti til en. Uansett, la meg fullføre tegningen min, slik at jeg kan selge den og kjøpe litt portvin til deg.» «Du trenger ikke kjøpe mer vin,» sa Johnsy med blikket fortsatt på vinduet. "Det går en til. Det er bare fire igjen. Jeg vil se den siste falle før det blir mørkt. Da går jeg også." "Johnsy, kjære," sa Sue og bøyde seg over henne. "Jeg må gå og kalle Behrman for å være min modell. Vil du love meg å holde øynene lukket og ikke se på de bladene før jeg kommer tilbake? Jeg kommer tilbake om et øyeblikk. "Fortell meg når jeg kan åpne øynene mine," sa Johnsy, "fordi jeg vil se den siste falle. Jeg er lei av å vente. Jeg vil seile ned som et av de stakkars trette bladene." Gamle Behrman var en maler som bodde i første etasje under dem. Han var over seksti og hadde vært maler i førti år, men han hadde ikke oppnådd noe i Kunst. Han ble imidlertid ikke skuffet, og håpet at han en dag ville male et mesterverk. I mellomtiden tjente han til livets opphold ved å gjøre forskjellige jobber, og tjente ofte som modell for de unge malerne som ikke kunne betale prisen for en profesjonell. Han trodde oppriktig det hans plikt å beskytte de to jentene ovenpå. Sue fant Behrman i det dårlig opplyste rommet sitt og fortalte ham om Johnsys fancy, og at hun ikke visste hvordan hun skulle håndtere situasjonen. "Jeg kan ikke holde henne fra å se på de går! Jeg kan bare ikke!" ropte hun. "Og jeg kan ikke trekke for gardinene på dagtid. Jeg trenger lyset til arbeidet mitt!" "Hva!" ropte den gamle. "Hvorfor lar du slike dumme ideer komme inn i hodet hennes? Nei, jeg vil ikke posere for deg! Å, den stakkars lille frøken Johnsy!" "Veldig bra, Mr. Behrman," sa Sue, "Hvis du ikke vil posere for meg, trenger du ikke det. Jeg skulle ønske jeg ikke hadde spurt deg. Men jeg tror du "er en ekkel gammel - gammel -" Og hun gikk mot døren med haken i været. "Hvem sa jeg ikke ville posere?" ropte Behrman. "Jeg blir med deg. Dette er ikke et sted for frøken Johnsy å være syk! En dag skal jeg male et mesterverk, og vi går alle bort! Johnsy sov da de gikk opp. Sue og Behrman så ut av vinduet på vinranken. Så så de på hverandre uten å snakke. Et kaldt regn falt, blandet med snø. De begynte å jobbe...

0 /5000

Definer språk Klingon (pIqaD) aserbajdsjansk albansk engelsk arabisk armensk afrikaans baskisk hviterussisk bengalsk bulgarsk bosnisk walisisk ungarsk vietnamesisk galisisk gresk georgisk gujarati dansk zulu hebraisk igbo jiddisk indonesisk irsk islandsk spansk italiensk joruba kasakhisk kanna ja latinsk kreolsk kinesisk (H kinesisk laaotitisk) Khm Latvisk litauisk makedonsk malagasisk malaysisk malaysisk maltesisk maori marathi mongolsk tysk nepalsk nederlandsk norsk punjabi persisk polsk portugisisk rumensk russisk cebuano serbisk sesotho slovakisk slovensk swahili sudanesisk tagalog thai tamil telugu tyrkisk usbekisk ukrainsk urdu hungisk finsk fransk hausaisk hindgonsk hindi tsjansk fransk hausa hindoni pIqaD ) Aserbajdsjansk albansk engelsk arabisk armensk afrikaans baskisk hviterussisk bengal bulgarsk bosnisk walisisk ungarsk vietnamesisk galisisk gresk georgisk gujarati dansk zulu hebraisk igbo jiddisch indonesisk irsk islandsk spansk italiensk joruba kasakhisk kannada katalansk kinesisk kinesisk tradisjonell koreansk latinsk kreolsk (Hahuay) malaisk latinsk kreolsk (Hahua) Malayalam Maltesisk Maori Marathi Mongolsk Tysk Nepali Nederlandsk Norsk Punjabi Persisk Polsk Portugisisk Rumensk Russisk Cebuano Serbisk Sesotho Slovakisk Slovensk Swahili Sudanesisk Tagalog Thai Tamil Telugu Tyrkisk Usbekisk Ukrainsk Urdu Finsk Fransk Hausa Hindi Hmong Kroatisk Chewa Tsjekkisk Japansk Estland Svensk Esper Anto Mål:

The Last Leaf (av p. Henry) På toppen av et gammelt murhus i New York hadde to unge kunstnere Sue og Johnsy sine studioer. De møttes på en taverna og oppdaget snart at selv om symbolene deres var forskjellige, var deres syn på livet og kunsten det samme. Etter en tid fant de et rom som egnet seg for atelier og begynte å leve enda mer økonomisk enn før.Dette var i mai. I november gikk en kald, usynlig fremmed, som legene kaller lungebetennelse, fra sted til sted i området der de bodde, og rørte folk her og der med de iskalde fingrene. Mr. Lungebetennelse var ikke det du vil kalle en god gammel herre. Det var neppe rettferdig for ham å velge en liten kvinne som Johnsy, som tydeligvis var uegnet til å tåle en påkjenning av lidelse, men han gjorde det, og hun lå på den smale sengen sin, uten styrke til å bevege seg, og så på neste murhus. Etter å ha undersøkt Johnsy En morgen ringte legen Sue fra rommet og ga henne en resept og sa: «Jeg vil ikke skremme deg, men for øyeblikket har hun én sjanse inn, la oss si ti, og det er sjansen for henne til å ønsker å leve." Men den lille damen din har bestemt seg for at hun ikke kommer til å bli frisk, og hvis pasienten mister interessen for livet, tar hun bort 50 prosent av medisinens kraft. Hvis du på en eller annen måte kunne få henne til å stille ett spørsmål om de nye vinterstilene i hatter, ville jeg lovet deg en av fem sjanse for det.» Etter at legen gikk, gikk Sue ut i gangen og gråt. Så snart hun klarte å sjekke tårene, gikk hun muntert tilbake til rommet og plystret muntre låter. Johnsy legger blikket mot vinduet. Sue trodde at Johnsy sov, og sluttet å plystre. Hun organiserte tegnebrettet sitt og begynte å jobbe. Snart hørte hun en lav lyd gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt til sengs. Johnsys øyne var vidåpne. Hun ser ut av vinduet og teller stemmene – omvendt telling. "Tolv," sier hun og litt senere, "elleve." så "ti" og "ni", så "åtte" og "sju" nesten sammen. Sue så ut av vinduet. Hva var det å regne med? Det var bare en tom side av et murhus tjue meter unna. Den gamle vinranken reiste seg halvveis opp i murveggen, som de kalde høstvindene blåste bort løvet til den nesten var bar. «Hva er dette, kjære?» spurte Sue. «Seks,» sa Johnsy, nesten hviskende. «De faller fortere nå, jeg kan nesten ikke holde tritt med dem. Det kommer en til. Det er bare fem igjen nå.» «Hvilke fem, kjære? Fortell meg." "Løver. På druene. Når den siste kommer ut, må jeg også gå. Det er kjent innen tre dager. Er det ikke legen som forteller deg det?" "Hvordan kan legen fortelle meg dette tullet." ?" sa Sue og prøvde å kontrollere stemmen hennes. «Han fortalte meg i morges at sjansene dine var ti mot en. Uansett, la meg fullføre tegningen min så jeg kan selge den og kjøpe litt portvin til deg.» «Du.» ikke nødvendig. for å kjøpe mer vin," sa Johnsy med øynene stille på vinduet. "Det går en til. Det gjenstår bare fire. Jeg vil se den siste høsten før det blir mørkt. Da går jeg også." Johnsy , kjære," sa Sue og bøyde seg over henne. "Jeg må gå og ringe Behrman for å være min modell. Vil du love meg å holde øynene lukket og ikke se på de som drar før jeg kommer tilbake? Jeg kommer inn igjen? et minutt."Fortell meg når jeg kan åpne øynene mine," sa Johnsy, "fordi jeg vil se det siste høsten. Jeg er lei av å vente. Jeg vil svømme ned som et av disse stakkars trette bladene." Gamle Behrman var en kunstner som bodde i første etasje under dem. Han var over seksti og kunstner i førti år, men han oppnådde ingenting i kunsten. Men han ble ikke skuffet og håper at han en dag vil male et mesterverk. I mellomtiden tjente han til livets opphold ved å gjøre forskjellige jobber, ofte tjent som modell for de unge kunstnerne som ikke kan betale prisen for en profesjonell. Han anser det oppriktig som sin plikt for å beskytte de to jentene ovenpå. Sue fant Behrman på rommet sitt, svakt opplyst, og fortalte at Johnsy var i en fantasi og at hun ikke visste hvordan hun skulle håndtere situasjonen. "Jeg kan ikke holde henne fra å se på de bladene ! Jeg kan bare ikke!" skrek hun. "Og jeg kan ikke trekke gardiner på dagtid. Jeg trenger lys til arbeidet mitt!" "Hva!" ropte den gamle mannen. "Hvorfor lar du slike dumme ideer komme inn i hodet ditt? Nei, jeg har ingen anelse om deg! Å, den stakkars lille frøken Johnsy!" "Vel, Mr. Behrman," sier Sue, "med mindre du vil posere for meg, du trenger det ikke. Jeg skulle ønske jeg ikke spurte deg. Men jeg synes du er en ekkel gammel mann - "og hun gikk til døren med haken i været. Hvem sa Jeg ville ikke satset?" Behrman ropte. "Jeg blir med deg. Dette er ikke noe sted for frøken Johnsy å være syk! En dag skal jeg male et mesterverk, og vi går alle bort!" Johnsy sov da de gikk opp. Saksøk og Behrman så ut av vinduet på vinrankene, så de så på hverandre uten å snakke. Kaldt regn falt blandet med snø. De begynte å jobbe...

The Last Leaf (O. Henry) I den øvre delen av et gammelt murhus i New York hadde to unge kunstnere Sue og Jonesy sitt atelier. De møttes på en rimelig restaurant og oppdaget snart at selv om karakterene deres var forskjellige, var deres syn på livet og kunsten det samme. Etter en tid fant de et rom som egnet seg for atelier og begynte å leve enda mer økonomisk enn før. Dette var i mai. I november flyttet en kald, usynlig fremmed, som legene kaller lungebetennelse, fra sted til sted i området der de bodde, og rørte folk her og der med de iskalde fingrene. Mr. Lungebetennelse er ikke det du kan kalle en snill gammel herre. Det var neppe rettferdig for ham å velge en liten kvinne som Jonesy, som tydeligvis var uegnet til å bære lidelsens byrde, men det gjorde han, og hun lå på den smale sengen, ute av stand til å bevege seg og så på neste murhus. Etter å ha studert Jonesy en morgen, kalte legen Sue ut av rommet og ga henne en resept og sa: "Jeg vil ikke skremme deg, men for øyeblikket har hun én sjanse, si ti, og den sjansen er for henne å ønsker å leve. Men den lille damen din, tenker at hun ikke kommer til å bli frisk, og hvis pasienten mister interessen for livet, tar hun bort 50 prosent av medisinens kraft. Hvis du på en eller annen måte kan få henne til å stille ett spørsmål om nye stiler av vinterhatter, jeg lover deg en av fem sjanse for henne." Etter at legen gikk, gikk Sue inn i gangen og ropte. Så snart hun klarte å sjekke tårene, gikk hun muntert tilbake inn i rommet og plystret en munter melodi. Jonesy lå med blikket mot vinduet. Sue trodde Johnsy sov, og sluttet å plystre. Hun rettet på tegnebrettet og begynte å jobbe. Snart hørte hun en lav lyd, gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt bort til pasientens seng. Jonesys øyne var vidåpne. Hun så ut av vinduet og telte stemmer – Teller bakover. «Tolv,» sa hun, og litt senere «elleve»; deretter "ti" og "ni", og deretter "åtte" og "sju" nesten sammen. Sue så ut av vinduet. Hva var det å telle? Det var bare en tom del av et murhus tjue fot unna. En gammel vinranke hadde klatret halvveis opp i murveggen, de kalde høstvindene hadde blåst bort bladene til den nesten var bar. "Hva er i veien kjære?" spurte Sue. «Seks,» sa Jonesy nesten hviskende. "De faller fortere, jeg klarer nesten ikke holde følge med dem. Det kommer en til. Det er bare fem igjen nå." "Fem, hva, kjære? Fortell meg." "Løver. På vintreet. Når den siste går, må jeg også gå. Jeg vet det innen tre dager. har ikke legen fortalt deg det?" "Hvordan fortalte legen meg dette tullet?" sa Sue og prøvde å kontrollere stemmen hennes. "Han fortalte meg i morges at sjansene dine var tidoblet. La meg i alle fall fullføre tegningen min, slik at jeg kan selge den og kjøpe portvin til deg." «Du trenger ikke kjøpe mer vin,» sa Jonesy med øynene stille på vinduet. "Der går en til. Da er det bare fire igjen. Jeg vil se den siste falle før det blir mørkt. Da går jeg også." "Johnsy, kjære," sa Sue og lente seg over henne. "Jeg burde gå og ringe Behrman for å være min modell. Vil du love meg å holde øynene lukket og ikke se på disse bladene før jeg kommer tilbake? Jeg kommer tilbake om et øyeblikk." "Fortell meg når jeg kan åpne øynene mine," sa Jonesy, "for jeg vil se det siste av høsten. Jeg er lei av å vente. Jeg vil seile ned som et av disse stakkars slitne bladene." Den gamle mannen Berman var en kunstner som bodde i første etasje under dem. Han var allerede over seksti, og hadde vært kunstner i førti år, men han hadde ikke oppnådd noe innen kunst. Han ble imidlertid ikke skuffet, og håpet at han en dag skulle male et mesterverk. I mellomtiden tjente han til livets opphold ved å utføre forskjellige oppgaver, og tjente ofte som modell for de unge artistene som ikke kunne betale prisen for en profesjonell. Han anså det oppriktig som sin plikt å beskytte de to jentene opp trappene. Sue fant Behrman i det svakt opplyste rommet sitt og fortalte ham om Jonesys fantasi og at hun ikke visste hvordan hun skulle håndtere situasjonen. "Jeg kan ikke holde henne fra å se på disse bladene! Jeg kan bare ikke!" skrek hun. "Og jeg kan ikke trekke for gardiner på dagtid. Jeg trenger lys til arbeidet mitt!" "Hva!" ropte den gamle. "Hvorfor lar du slike dumme ideer komme inn i hodet ditt? Nei, jeg vil ikke forestille meg det for deg! Å, stakkars lille frøken Jonesy!" "Veldig bra, Mr. Berman," sa Sue, "Hvis du ikke vil posere for meg, trenger jeg deg ikke. Jeg skulle ønske jeg ikke hadde spurt deg, men jeg synes du er en ekkel gammel mann ." Og hun gikk opp til døren med haken i været. «Hvem sa at jeg ikke ville representere?» ropte Behrman. "Jeg blir med deg. Dette er ikke noe sted for frøken Jonesy å bli syk! En dag skal jeg male et mesterverk, og vi drar alle sammen!" Jonesy sov da de gikk opp. Sue og Behrman så ut av vinduet på vintreet. Så så de på hverandre uten å snakke. Kaldt regn falt blandet med snø. De begynte å jobbe...

blir oversatt, vennligst vent..

The Last Leaf (O. Henry) På toppen av et gammelt murhus i New York hadde to unge kunstnere, Sue og Johnsy sitt eget studio. De møttes på en billig restaurant, og oppdaget snart at selv om karakterene deres var forskjellige, hadde deres syn på liv og kunst var det samme Etter en tid fant de et rom som egnet seg for atelier og begynte å leve enda mer økonomisk enn før Dette var i mai I november forlot kulden en usynlig fremmed, som legene kalte lungebetennelse. stedet i fylket hvor de bor, og folk her og der med de iskalde fingrene. Herr lungebetennelse er ikke det du vil kalle en god gammel herre. Det var urettferdig av ham å velge en liten kvinne som johnsy, som åpenbart ikke er i stand til delta i lidelsens byrde, men han gjorde det, og hun ligger på den smale sengen sin uten styrke til å bevege seg og ser på neste murhus. Etter å ha studert johnsy om morgenen, ringte Dr. Sue fra rommet og ga henne en resept, som sier: "Jeg vil ikke skremme deg, men for øyeblikket har hun en sjanse på for eksempel ti, og denne sjansen vil de at hun skal leve. men den lille damen din turte ikke slik at hun ikke får det, og hvis pasienten mister interessen for livet, tar han 50% av medisinens kraft "Hvis du på en eller annen måte kunne stille henne ett spørsmål om nye vinterstiler i hatter, lover jeg deg en 1 av 5 sjanse for henne." Etter legen gikk, gikk Sue ut i gangen og gråt. Så snart hun klarte, for å sjekke tårene hennes, gikk hun muntert tilbake til rommet og plystret en munter melodi. johnsy legger øynene mot vinduet. tenkte at johnsy sov, sue sluttet å plystre. hun organiserte skrivebordet sitt og begynte å jobbe. snart hørte hun en lav lyd, gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt til sengs. Johnsys øyne var vidåpne. Hun så ut av vinduet og telte stemmer – teller tilbake. "tolv," sier hun, og litt senere, 11; så "10" og "ni", og deretter "8" og "sju" nesten sammen. Sue så ut av vinduet. Hva var det å telle? Det er bare tom side av et murhus tjue meter. en gammel vinranke halvveis opp i murveggen, den kalde høstvinden rev av bladene til den var nesten naken. «Hva er dette, kjære?» spør Sue. «Seks,» sa johnsy nesten hviskende. "De faller fortere, jeg kan knapt takle dem. Her er en til. Det er bare fem igjen." "" Fem - hva, kjære? Fortell meg. "" blader. på druene. når er siste gang, kommer den ut, jeg må også gå. Jeg vet det innen tre dager. sa ikke legen det? «Hvordan fortalte legene meg dette tullet?» sa Sue og prøvde å kontrollere stemmen hennes. «Han fortalte meg i morges at sjansene dine var ti mot en. Uansett, la meg fullføre tegningen min slik at jeg kan selge og kjøpe porten. " for deg. ""Du trenger ikke kjøpe mer vin," sa johnsy med blikket fortsatt på vinduet. "der også. bare fire igjen. Jeg vil se den siste falle før mørkets frembrudd. så går jeg også. "Johnsy, kjære," sier Sue og lener seg over henne. Jeg må gå og be Behrman om å være modellen min. Lover du meg å holde øynene lukket og ikke se på disse bladene før jeg kommer tilbake? Jeg kommer tilbake om et minutt." Fortell meg når jeg kan åpne øynene," sa johnsy, "fordi jeg vil se den siste falle. Jeg er lei av å vente. Jeg vil flyte ned som et av disse stakkars slitne bladene ." gamle Behrman var en kunstner som bodde i første etasje under dem. han var sist seksti og var kunstner i førti år, men han oppnådde ingenting innen kunst. Imidlertid ble han ikke skuffet, og håpet at han en dag skulle male en mesterverk. Samtidig tjente han til livets opphold ved å gjøre forskjellige jobber, ofte som modell for unge artister som ikke kan betale en profesjonell. Han mente oppriktig at det var hans ansvar å beskytte de to jentene. Sue ble funnet i hans svakt opplyste rom av Behrman, og informerte ham om at Johnsy var oppførsel, og at hun ikke visste hvordan hun skulle håndtere situasjonen. "Jeg kan ikke holde henne fra å se på disse bladene! Jeg kan bare ikke! «hun gråter.» og jeg kan ikke trekke for gardiner på dagtid.Jeg trenger lys i arbeidet mitt! ""Hva?!" skrek den gamle mannen. "Hvorfor lar du dumme ideer komme inn i hodet ditt? Nei, jeg vil ikke posere for deg! Å, stakkars lille frøken johnsy! "Veldig bra, Mr. Behrman," sa Sue, "hvis du ikke vil posere for meg, så får det være." Jeg skulle ønske jeg ikke hadde spurt deg. men jeg synes du er en ekkel gammel - gammel -" og hun gikk opp til døren med haken i været. "Hvem sa at jeg ikke skaper?" ropte Behrman. Jeg kommer med deg, det er ikke noe sted for frøken johnsy det vil bli dårlig!en dag skal jeg male et mesterverk og vi skal alle bort! "Johnsy sov da de gikk opp. Sue og Behrman så ut av vinduet på druene. Så så de på hverandre uten å snakke. Det kalde regnet falt, blandet med snø. De begynte å jobbe.

blir oversatt, vennligst vent..

Ingen mediekilde tilgjengelig for øyeblikket

0:00 0:14:22 0:00

Pop-out-spiller

Vår historie i dag heter «Det siste bladet». Den ble skrevet av O. Henry. Her er Barbara Klein med historien.

Mange kunstnere bodde i Greenwich Village-området i New York. To unge kvinner ved navn Sue og Johnsy delte en studioleilighet på toppen av en tre-etasjers bygning. Johnsys virkelige navn var Joanna.

I november kom en kald, usett fremmed på besøk til byen. Denne sykdommen, lungebetennelse, drepte mange mennesker. Johnsy lå på sengen sin og rørte seg nesten ikke. Hun så gjennom det lille vinduet. Hun kunne se siden av murhuset ved siden av bygningen hennes.

En morgen undersøkte en lege Johnsy og tok temperaturen hennes. Så snakket han med Sue i et annet rom.

"Hun har én sjanse inn - la oss si ti," sa han. "Og den sjansen er for at hun vil leve. Venninnen din har bestemt seg for at hun ikke kommer til å bli frisk. Har hun noe på hjertet?"

"Hun - hun ønsket å male Napolibukta i Italia en dag," sa Sue.

"Maling?" sa legen. "Bosh! Har hun noe på hjertet som er verdt å tenke to ganger - en mann for eksempel?"

"En mann?" sa Sue. "Er en mann verdt - men nei, doktor, det er ikke noe slikt."

"Jeg skal gjøre alt vitenskapen kan gjøre," sa legen. "Men hver gang pasienten min begynner å telle vogner i begravelsen hennes tar jeg bort femti prosent fra medisinens helbredende kraft."

Etter at legen hadde gått, gikk Sue inn på arbeidsrommet og gråt. Så gikk hun til Johnsys rom med tegnebrettet sitt og plystret ragtime.

Johnsy lå med ansiktet mot vinduet. Sue sluttet å plystre og trodde hun sov. Hun begynte å lage en penn og blekk tegning for en historie i et magasin. Unge kunstnere må jobbe seg til «kunst» ved å lage bilder til magasinhistorier. Sue hørte en lav lyd, gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt til sengen.

Johnsys øyne var åpne. Hun så ut av vinduet og telte - teller bakover. "Tolv," sa hun, og litt senere "elleve"; og så "ti" og "ni" og så "åtte" og "syv", nesten sammen.

Sue så ut av vinduet. Hva var det å telle? Det var bare en tom gårdsplass og den blanke siden av huset sju meter unna. En gammel eføyranke, som ble dårlig ved røttene, klatret halvveis opp på veggen. Høstens kalde pust hadde slått blader fra planten til grenene, nesten bare, hang på mursteinene.

"Hva er det, kjære?" spurte Sue.

«Seks,» sa Johnsy stille. "De faller raskere nå. For tre dager siden var det nesten hundre. Jeg fikk vondt i hodet å telle dem. Men nå er det enkelt. Det går en til. Det er bare fem igjen nå.

"Hva fem, kjære?" spurte Sue.

"Løver. På planten. Når den siste faller, må jeg også gå. Jeg har visst det i tre dager. Har ikke legen fortalt deg det?

"Å, jeg har aldri hørt om noe slikt," sa Sue. "Hva har gamle eføyblader å gjøre med at du blir frisk? Og du pleide å elske den vintreet. Ikke vær dum. Ja, legen fortalte meg i morges at sjansene dine for å bli frisk snart var -- la oss se nøyaktig hva han sa – han sa at sjansene var ti til en! Prøv å spise litt suppe nå. Og la meg gå tilbake til tegningen min, så jeg kan selge den til magasinet og kjøpe mat og vin til oss."

"Du trenger ikke få mer vin," sa Johnsy og holdt blikket rettet ut av vinduet. "Der kommer en til. Nei, jeg vil ikke ha noen suppe. Da er det bare fire igjen. Jeg vil se den siste falle før det blir mørkt. Da går jeg også.

"Johnsy, kjære," sa Sue, "vil du love meg å holde øynene lukket, og ikke se ut av vinduet før jeg er ferdig med arbeidet? Jeg må levere de tegningene i morgen."

«Fortell meg så snart du er ferdig,» sa Johnsy, lukket øynene og lå hvit og stille som en falt statue. "Jeg vil se den siste falle. Jeg er lei av å vente. Jeg er lei av å tenke. Jeg vil slippe taket på alt, og seile ned, ned, akkurat som et av de stakkars, slitne bladene.

"Prøv å sove," sa Sue. "Jeg må ringe Mister Behrman for å være min modell for min tegning av en gammel gruvearbeider. Ikke prøv å flytte før jeg kommer tilbake."

Gamle Behrman var en maler som bodde i første etasje av leilighet bygning. Behrman var en fiasko i kunsten. I årevis hadde han alltid planlagt å male et kunstverk, men hadde aldri begynt på det ennå. Han tjente litt penger ved å tjene som modell for kunstnere som ikke kunne betale for en profesjonell modell. Han var en hissig, liten, gammel mann som beskyttet de to unge kvinnene i studioleiligheten over ham.

Sue fant Behrman på rommet sitt. I ett område var det et blankt lerret som hadde ventet i tjuefem år på den første malingslinjen. Sue fortalte ham om Johnsy og hvordan hun fryktet at vennen hennes ville flyte bort som en blad.

Gamle Behrman ble sint på en slik idé. "Finnes det mennesker i verden som har dumheten til å dø fordi løv faller av en vinranke? Hvorfor lar du den dumme saken komme inn i hjernen hennes?"

"Hun er veldig syk og svak," sa Sue, "og sykdommen har etterlatt sinnet hennes fullt av merkelige ideer."

"Dette er ikke noe sted hvor man er så god som frøken Johnsy skal ligge syk," ropte Behrman. "En dag skal jeg male et mesterverk, og vi skal alle gå bort."

Johnsy sov da de gikk opp. Sue trakk skyggen ned for å dekke vinduet. Hun og Behrman gikk inn i det andre rommet. De så fryktelig ut av et vindu på eføyvintreet. Så så de på hverandre uten å snakke. Et kaldt regn falt, blandet med snø. Behrman satt og poserte som gruvearbeideren.

Neste morgen våknet Sue etter en times søvn. Hun fant Johnsy med vidåpne øyne som stirret på det dekkede vinduet.

"Trekk opp skyggen, jeg vil se," beordret hun stille.

Etter det piskende regnet og den harde vinden som blåste gjennom natten, sto det likevel ett eføyblad mot veggen. Det var den siste på vintreet. Den var fortsatt mørkegrønn i midten. Men kantene var farget med det gule. Den hang tappert fra grenen rundt syv meter over bakken.

"Det er den siste," sa Johnsy. "Jeg trodde den sikkert skulle falle i løpet av natten. Jeg hørte vinden. Den vil falle i dag og jeg skal dø samtidig."

"Kjære, kjære!" sa Sue og lente det slitte ansiktet ned mot sengen. "Tenk på meg, hvis du ikke vil tenke på deg selv." Hva ville jeg gjort?"

Men Johnsy svarte ikke.

Neste morgen, da det var lyst, krevde Johnsy at vindusskjermen ble hevet. Eføybladet var der fortsatt. Johnsy lå lenge og så på den. Og så ropte hun på Sue, som lagde kyllingsuppe.

"Jeg har vært en dårlig jente," sa Johnsy. "Noe har fått det siste bladet til å bli der for å vise meg hvor dårlig jeg var. Det er feil å ønske å dø. Du kan komme med en liten suppe til meg nå."

En time senere sa hun: "En dag håper jeg å male Napolibukta."

Senere på dagen kom legen, og Sue snakket med ham i gangen.

"Jevne sjanser," sa legen. "Med god omhu vil du vinne. Og nå må jeg se en annen sak jeg har i bygningen din. Behrman, han heter -- en slags artist, tror jeg. Lungebetennelse også. Han er en gammel, svak mann og saken hans er alvorlig. Det er ikke noe håp for ham; men han drar til sykehuset i dag for å lindre smertene."

Dagen etter sa legen til Sue: "Hun er utenfor livsfare. Du vil ikke. Ernæring og omsorg nå – det er alt.

Senere samme dag kom Sue til sengen der Johnsy lå, og la den ene armen rundt henne.

"Jeg har noe å fortelle deg, hvit mus," sa hun. "Mister Behrman døde av lungebetennelse i dag på sykehuset. Han var syk bare to dager. De fant ham morgenen den første dagen på rommet hans i underetasjen hjelpeløs av smerte. Skoene og klærne hans var helt våte og iskalde. De kunne ikke forestille seg hvor han hadde vært en så forferdelig natt.

Og så fant de en lykt, fortsatt tent. Og de fant en stige som var flyttet fra sin plass. Og kunstrekvisita og et malebrett med grønne og gule farger blandet på.

Og se ut av vinduet, kjære, på det siste eføybladet på veggen. Lurte du ikke på hvorfor den aldri beveget seg når vinden blåste? Ah, kjære, det er Behrmans mesterverk – han malte det der natten da det siste bladet falt."

For å laste ned en leksjonsplan som følger med denne delen av historien, .

Nå er det din tur til å bruke ordene i denne historien. Hvor mye vil du risikere for å hjelpe en annen person? Gi oss beskjed i kommentarfeltet eller på vår

I et lite distrikt vest for Washington Square har gatene gått gale og delt seg opp i små striper kalt "steder". Disse "stedene" lager rare vinkler og kurver. One Street krysser seg selv en gang eller to. En kunstner oppdaget en gang en verdifull mulighet i denne gaten. Tenk deg at en samler med en regning for maling, papir og lerret, når han krysser denne ruten, plutselig skulle møte seg selv komme tilbake, uten at en krone er betalt på konto!

Så til den sjarmerende gamle Greenwich Village kom kunstfolket snart på jakt etter nordvinduer og gavler fra det attende århundre og nederlandske lofter og lav husleie. Så importerte de noen tinnkrus og en gnagskål eller to fra Sixth Avenue, og ble en «koloni».

På toppen av en hukete, tre-etasjers murstein hadde Sue og Johnsy sitt studio. "Johnsy" var kjent for Joanna. Den ene var fra Maine; den andre fra California. De hadde møttes ved table d"hôte i en Eighth Street "Delmonico" og fant deres smak i kunst, sikorisalat og biskopermer så hyggelig at det ble et felles studio.

Det var i mai. I november forfulgte en kald, usynlig fremmed, som legene kalte lungebetennelse, rundt i kolonien og rørte en her og der med de iskalde fingrene. Over på østsiden skred denne herjeren frimodig og slo sine ofre med skår, men føttene hans tråkket sakte gjennom labyrinten av de trange og mosegrodde «stedene».

MR. Lungebetennelse var ikke det du vil kalle en ridderlig gammel herre. En midd av en liten kvinne med blod fortynnet av californiske sefyrer var neppe rettferdig spill for den rødnevede, kortpustede gamle dufferen. Men Johnsy slo han; og hun lå, knapt i bevegelse, på sin malte jernseng og så gjennom de små hollandske vindusrutene på den blanke siden av neste murhus.

En morgen inviterte den travle legen Sue inn i gangen med et raggete, grått øyenbryn.

«Hun har én sjanse inn – la oss si ti,» sa han mens han ristet ned kvikksølvet i det kliniske termometeret sitt. "Og den sjansen er for henne å ønske å leve. Slik folk har lining-u på siden av bedemannen får hele farmakopéen til å se dum ut. Den lille damen din har bestemt seg for at hun ikke kommer til å bli frisk . Har hun noe på hjertet?"

"Hun - hun ønsket å male Napolibukta en dag." sa Sue.

"Maling? - skjønt! Har hun noe på hjertet som er verdt å tenke på to ganger - en mann for eksempel?"

"En mann?" sa Sue, med en jødeharpe-twang i stemmen. "Er en mann verdt - men nei, doktor; det er ingenting av det slaget."

"Vel, det er svakheten da," sa legen. "Jeg vil gjøre alt som vitenskapen, så langt den kan filtrere gjennom innsatsen min, kan oppnå. Men når pasienten min begynner å telle vognene i begravelsesfølget hennes, trekker jeg 50 prosent fra medisinens helbredende kraft. Hvis du vil få hun skal stille ett spørsmål om de nye vinterstilene i kappeermer, jeg vil love deg en en-av-fem sjanse for henne, i stedet for en av ti."

Etter at legen hadde gått, gikk Sue inn på arbeidsrommet og gråt en japansk serviett til en fruktkjøtt. Så svakket hun inn på rommet til Johnsy med tegnebrettet sitt og plystret ragtime.

Johnsy lå og gjorde knapt en krusning under sengetøyet, med ansiktet mot vinduet. Sue sluttet å plystre og trodde hun sov.

Hun arrangerte brettet og begynte på en penn-og-blekk-tegning for å illustrere en magasinhistorie. Unge kunstnere må bane vei til kunst ved å tegne bilder til magasinhistorier som unge forfattere skriver for å bane vei til litteratur.

Mens Sue tegnet et par elegante ridebukser og en monokel av helten, en cowboy fra Idaho, hørte hun en lav lyd, gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt til sengen.

Johnsys øyne var åpne, hun så ut av vinduet og talte - teller bakover.

"Tolv," sa hun, og litt senere "elleve"; og deretter "ti" og "ni"; og så "åtte" og "sju", nesten sammen.

Sue ser omsorgsfullt ut av vinduet. Hva var det å telle? Det var bare en bar, trist hage å se, og den blanke siden av murhuset tjue fot unna. En gammel, gammel eføyvinranke, knudret og forfalt ved røttene, klatret halvveis oppover murveggen. Høstens kalde pust hadde slått bladene fra vintreet til skjelettgrenene klynget seg, nesten bare, til de smuldrende mursteinene.

"Hva er det, kjære?" spurte Sue.

"Seks," sa Johnsy, nesten hviskende. "De faller raskere nå. For tre dager siden var det nesten hundre. Jeg fikk vondt i hodet å telle dem. Men nå er det enkelt. Det går en til. Det er bare fem igjen nå.

"Hva fem, kjære? Fortell det til dommeren."

"Løver. På eføyvintreet. Når den siste faller, må jeg også gå. Jeg har visst det i tre dager. Har ikke legen fortalt deg det?

"Å, jeg har aldri hørt om slikt tull," klaget Sue med storslått hån. "Hva har gamle eføyblader å gjøre med at du blir frisk? Og du pleide å elske det vintreet så, din slemme jente. Ikke vær en gåse. Ja, legen fortalte meg i morges at sjansene dine for å bli frisk snart var - la "se nøyaktig hva han sa - han sa at sjansene var ti mot en! Ja, det er nesten like god sjanse som vi har i New York når vi kjører på gatebilene eller går forbi et nytt bygg. Prøv å ta litt kjøttkraft nå, og la Sudie gå tilbake til tegningen sin, så hun kan selge redaktøren med den, og kjøpe portvin til det syke barnet sitt, og pinnekjøtt til det grådige jeg.»

"Du trenger ikke få mer vin," sa Johnsy og holdt blikket rettet ut av vinduet. "Der kommer en til. Nei, jeg vil ikke ha kjøttkraft. Da er det bare fire igjen. Jeg vil se den siste falle før det blir mørkt. Da går jeg også.

"Johnsy, kjære," sa Sue og bøyde seg over henne, "vil du love meg å holde øynene lukket og ikke se ut av vinduet før jeg er ferdig med å jobbe? Jeg må levere de tegningene innen i morgen. Jeg trenger lys, ellers ville jeg trekke skyggen ned."

«Kunne du ikke tegne i det andre rommet?» spurte Johnsy kaldt.

"Jeg vil heller være her ved deg," sa Sue. "I tillegg vil jeg ikke at du skal fortsette å se på de dumme eføybladene."

"Fortell meg så snart du er ferdig," sa Johnsy, lukket øynene og lå hvit og stille som en falt statue, "fordi jeg vil se den siste falle. Jeg er lei av å vente. Jeg er lei av å tenke. Jeg vil slippe taket på alt, og seile ned, ned, akkurat som et av de stakkars, slitne bladene.

"Prøv å sove," sa Sue. "Jeg må ringe Behrman for å være min modell for den gamle eremittgruvearbeideren. Jeg blir ikke borte et minutt. Ikke prøv å bevege deg "til jeg kommer tilbake."

Gamle Behrman var en maler som bodde i første etasje under dem. Han var over seksti og hadde et Michael Angelos Moses-skjegg krøllet ned fra hodet til en satyr sammen med kroppen til en imponert. Behrman var en fiasko i kunsten. Førti år hadde han brukt børsten uten å komme nær nok til å ta på han av sin elskerinnes kappe. Han hadde alltid vært i ferd med å male et mesterverk, men hadde aldri begynt på det ennå. I flere år hadde han ikke malt noe annet enn nå og da en klatt i bransjen eller reklame. Han tjente litt ved å tjene som modell for de unge kunstnerne i kolonien som ikke kunne betale prisen til en profesjonell. Han drakk gin i overkant, og snakket fortsatt om sitt kommende mesterverk. For resten var han en hissig liten gammel mann, som hånet forferdelig over mykheten i enhver, og som så på seg selv som en spesiell mastiff som ventet på å beskytte de to unge artistene i studioet over.

Sue fant Behrman som luktet sterkt av einebær i den svakt opplyste hi nedenfor. I det ene hjørnet var et blankt lerret på et staffeli som hadde ventet der i tjuefem år for å motta den første linjen av mesterverket. Hun fortalte ham om Johnsys fancy, og hvordan hun fryktet at hun, faktisk, lett og skjør som et blad selv, ville flyte bort når hennes lette grep om verden ble svakere.

Gamle Behrman, med de røde øynene som strittet tydelig, ropte sin forakt og hån for slike idiotiske forestillinger.

"Vass!" han gråt. "Er det folk i verden som er dumt å dø fordi løv faller av fra en forvirret vintreet? Jeg har ikke hørt om noe slikt. Nei, jeg vil ikke stå som modell for narren din eremitt-dunderhead. la prikk tullete komme inn i hjernen til henne? Ach, prikk stakkars leetle frøken Yohnsy."

"Hun er veldig syk og svak," sa Sue, "og feberen har etterlatt sinnet hennes sykelig og fullt av merkelige fantasier. Veldig bra, herr Behrman, hvis du ikke bryr deg om å posere for meg, trenger du ikke." Men jeg synes du er en grusom gammel - gammel flibbertigibbet."

"Du er akkurat som en kvinne!" ropte Behrman. "Hvem har sagt at jeg ikke vil bosse? Fortsett. Jeg kommer med deg. I en halvtime har jeg prøvd å si prikk jeg er klar til å bosse. Gott! det er ikke noe blace som en så god som Miss Yohnsy skal ligge i syk. En dag skal jeg lage et mesterverk, og vi skal alle gå bort. Gott! ja.

Johnsy sov da de gikk opp. Sue trakk skyggen ned til vinduskarmen og vinket Behrman inn i det andre rommet. Der inne kikket de fryktelig ut av vinduet på eføyranken. Så så de på hverandre et øyeblikk uten å snakke. Et vedvarende, kaldt regn falt, blandet med snø. Behrman, i sin gamle blå skjorte, tok plass som eremittgruvearbeider på en oppovervendt vannkoker for en stein.

Da Sue våknet fra en times søvn neste morgen, fant hun Johnsy med matte, vidåpne øyne som stirret på den tegnede grønne skyggen.

"Trekk den opp, jeg vil se," beordret hun hviskende.

Sue adlød sliten.

Men, se! etter det piskende regnet og de voldsomme vindkastene som hadde holdt seg gjennom den lange natten, skilte det seg likevel ut mot murveggen ett eføyblad. Det var den siste på vintreet. Fortsatt mørkegrønn nær stilken, med de taggete kantene farget med gult av oppløsning og forfall, hang den tappert fra grenen omtrent tjue fot over bakken.

"Det er den siste," sa Johnsy. "Jeg trodde den sikkert skulle falle i løpet av natten. Jeg hørte vinden. Den faller i dag, og jeg skal dø samtidig."

"Kjære, kjære!" sa Sue og lente det slitte ansiktet ned mot puten, "tenk på meg, hvis du ikke vil tenke på deg selv. Hva ville jeg gjort?"

Men Johnsy svarte ikke. Det mest ensomme i hele verden er en sjel når den gjør seg klar til å dra på sin mystiske, fjerne reise. Fantikken så ut til å eie henne sterkere ettersom båndene som bandt henne til vennskap og jord, ble løst.

Dagen bar med seg, og selv gjennom skumringen kunne de se det ensomme eføybladet klamre seg til stilken mot veggen. Og så, med nattens komme, ble nordavinden igjen løsnet, mens regnet fortsatt slo mot vinduene og falt ned fra den lave nederlandske takskjegget.

Da det var lett nok, befalte Johnsy, den nådeløse, at skyggen skulle heves.

Eføybladet var der fortsatt.

Johnsy lå lenge og så på den. Og så ropte hun på Sue, som rørte kyllingbuljongen hennes over gasskomfyren.

"Jeg har vært en dårlig jente, Sudie," sa Johnsy. "Noe har fått det siste bladet til å bli der for å vise meg hvor ond jeg var." Det er synd å ville dø. Du kan ta med meg litt buljong nå, og litt melk med litt portvin i, og - nei; ta med meg et håndspeil først, og pakk så noen puter rundt meg, så setter jeg meg opp og ser på at du lager mat."

Og en time senere sa hun:

"Sudie, en dag håper jeg å male Napolibukta."

Legen kom på ettermiddagen, og Sue hadde en unnskyldning for å gå inn i gangen da han dro.

"Selv sjanser," sa legen og tok Sues tynne, håndhilste i hans. "Med god pleie vil du vinne." Og nå må jeg se en annen sak jeg har nede. Behrman, han heter - en slags kunstner, tror jeg. Lungebetennelse også. Han er en gammel, svak mann, og angrepet er akutt. Det er ikke noe håp for ham; men han drar til sykehuset i dag for å bli mer komfortabel."

Dagen etter sa legen til Sue: "Hun er utenfor livsfare. Du vil ikke. Ernæring og omsorg nå - det er alt.

Og den ettermiddagen kom Sue til sengen der Johnsy lå, og strikket fornøyd et veldig blått og veldig ubrukelig ullskjerf og la en arm rundt henne, puter og det hele.

"Jeg har noe å fortelle deg, hvit mus," sa hun. "Mr. Behrman døde av lungebetennelse i dag på sykehuset. Han var syk bare to dager. Vaktmesteren fant ham morgenen den første dagen på rommet hans i underetasjen hjelpeløs av smerte. Skoene og klærne hans var gjennomvåte og iskalde. De kunne ikke forestille seg hvor han hadde vært på en så forferdelig natt. Og så fant de en lykt, fortsatt tent, og en stige som hadde blitt dratt fra stedet, og noen spredte børster, og en palett med grønne og gule farger blandet på den, og - se ut av vinduet, kjære, til slutt eføyblad på veggen. Lurte du ikke på hvorfor det aldri flagret eller beveget seg når vinden blåste? Ah, kjære, det er Behrmans mesterverk - han malte det der natten da det siste bladet falt."

Vi inviterer deg til å lese O. Henrys historie "The Last Leaf" på russisk (forkortet). Dette alternativet er ikke egnet for de som studerer russisk, engelsk eller for de som ønsker å gjøre seg kjent med innholdet i arbeidet. Som du vet har O. Henry en unik stil. Den er full av neologismer, sofismer, ordspill og andre stilistiske grep. For å lese O. Henrys historier i originalen er det nødvendig med forberedelser.

O.Henry. Siste side. Del 1 (basert på historien "The Last Leaf" av O. Henry)

I en liten blokk vest for Washington Square kalles gatene gjennomfartsveier. De danner merkelige vinkler og skjeve linjer. Og kunstnere elsket å bosette seg i dette kvartalet, fordi vinduene der stort sett vendte mot nord, og husleien var billig.

Sue og Jonesys studio lå på toppen av et tre-etasjers murhus. Jonesy er en diminutiv av Joanna. Den ene kom fra Maine, den andre fra California. De møttes på en kafé i Eighth Street og fant ut at deres syn på kunst, endivesalat og moteriktige ermer var ganske det samme. Som et resultat oppsto et felles studio. Dette var i mai.

I november gikk en ugjestmild fremmed, som legene kaller lungebetennelse, usynlig rundt blokken, og rørte på ett eller annet med de iskalde fingrene. Men hvis han i andre deler av byen gikk frimodig og drepte dusinvis av ofre, her, i labyrinten av trange smug, trasket han fot for fot. Mr. Lungebetennelse kunne ikke kalles en tapper herre. En tynn, anemisk jente kunne knapt betraktes som en verdig motstander for den kraftige unge mannen med røde never og kortpustethet. Men han slo henne ned, og Jonesy lå urørlig på den malte jernsengen og så gjennom den lille rammen av vinduet på den tomme veggen til nabohuset i murstein.

«Hun har én sjanse... vel, la oss si, mot ti,» sa legen og ristet av seg kvikksølvet i termometeret. – Og bare hvis hun selv vil leve. All vår medisin blir meningsløs når folk begynner å handle i bedemannens interesser. Den lille damen din har bestemt seg for at hun aldri vil bli bedre. Hva tenker hun på?

"Hun ... hun ønsket å male Napolibukta," sa Sue.

- Med maling? Tull! Er det noe på sjelen hennes som virkelig er verdt å tenke på, for eksempel en mann?

«Vel, da er hun bare svekket,» bestemte legen. "Jeg vil gjøre alt jeg kan gjøre som en representant for vitenskapen." Men når pasienten min begynner å telle vognene i begravelsesfølget hans, slår jeg femti prosent av den helbredende kraften til stoffene. Hvis du kan få henne til en gang å spørre hvilken ermestil som vil bli brukt i vinter, garanterer jeg deg at hun vil ha en av fem sjanse i stedet for en av ti.

Etter at legen dro, løp Sue ut på verkstedet og gråt lenge. Så gikk hun tappert inn på Jonesys rom med et tegnebrett og plystret ragtime.

Johnsy lå med ansiktet vendt mot vinduet, knapt synlig under teppene. Sue sluttet å plystre og trodde Johnsy hadde sovnet. Hun satte opp tavlen og begynte å tegne til magasinhistorien.

Mens hun skisserte en cowboyfigur for en historie, hørte Sue en stille hvisking gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt til sengen. Jonesys øyne var vidåpne. Hun så ut av vinduet og telte – telte bakover

"Tolv," sa hun, og litt senere: "elleve," og så: "ti" og "ni," og så: "åtte" og "sju", nesten samtidig. Sue så ut av vinduet. Hva var det å telle? Alt som var synlig var en tom, kjedelig gårdsplass og den blanke veggen til et murhus tjue skritt unna. En gammel, gammel eføy med knudret stamme, råtten ved røttene, vevde halve murveggen. Høstens kalde pust rev bladene fra vinstokkene, og grenenes nakne skjelett klynget seg til de smuldrende mursteinene.

"Seks," svarte Jonesy, knapt hørbar. "Nå flyr de rundt mye raskere." For tre dager siden var det nesten hundre av dem. Hodet mitt snurret for å telle. Og nå er det enkelt. En annen har fløyet. Nå er det bare fem igjen.

- Hva er fem, kjære? Fortell din Sudie.

- Listjev. På eføyen. Når det siste bladet faller, dør jeg. Jeg har visst dette i tre dager nå.

– Det er første gang jeg hører slikt tull! – Sue svarte med forakt. "Hva kan bladene på den gamle eføyen ha å gjøre med at du blir bedre?" Og du elsket fortsatt denne eføyen så mye, stygge jenta! Ikke vær dum. Men selv i dag sa legen til meg at du snart ville bli frisk...unnskyld, hvordan sa han det?..at du har ti sjanser mot en. Prøv å spise litt buljong og la Sudie fullføre tegningen slik at hun kan selge den til redaktøren og kjøpe vin til den syke jenta hennes og svinekoteletter til seg selv.

«Du trenger ikke kjøpe mer vin,» svarte Jonesy og så intenst ut av vinduet. – En annen har fløyet. Nei, jeg vil ikke ha kjøttkraft. Så det gjenstår bare fire. Jeg vil se det siste bladet falle. Da dør jeg også.